Antes de que saliera el sol, Mercedes comprendió que no bastaba con apagar la cerca ni esconder la escritura: tenía que impedir que alguien sacara a los seis hermanos del rancho mientras todavía podían demostrar que ese lugar seguía siendo su casa.
Nicolás obedeció y entró con el documento doblado contra el pecho.
Mercedes se quedó frente al potrero hasta que las últimas llamas cedieron bajo cubetas de agua y tierra húmeda.
No intentó perseguir a nadie.
No habría sabido hacia dónde correr, y dejar solos a los niños era precisamente lo que quien había encendido el fuego parecía estar esperando.
Cuando regresó a la cocina, Clara seguía de pie con Abril abrazada a la cintura.
Mateo había tomado un palo demasiado grande para él.
Inés y Luz permanecían juntas junto al fogón apagado.
—Ese palo no te va a servir si vienen varios hombres —le dijo Mercedes a Mateo.
El niño apretó la mandíbula.
—Entonces dime qué sí sirve.
La pregunta le dolió más que la amenaza clavada en la cerca.
Mercedes tenía un vestido de novia dentro de uno de sus baúles, dinero suficiente para regresar a Zacatecas y una carta de un hombre muerto que jamás le había pedido hacerse responsable de sus hijos.
Podía marcharse.
Todavía podía.
Pero ya había visto cómo Abril buscaba la mano de Clara cada vez que alguien mencionaba que podían separarlos.
Ya había visto a Nicolás hablar como adulto y comer como niño hambriento.
Ya sabía qué significaba aquella escritura para la gente que había medido el manantial antes del entierro.
—Primero vamos a saber exactamente qué quieren —dijo.
Sacó los tres avisos y los puso sobre la mesa.
Los leyó otra vez, esta vez sin el cansancio del viaje y sin el golpe de la noticia sobre Julián.
El primer aviso discutía una franja del terreno cercana a la acequia.
El segundo cuestionaba si los derechos del manantial pertenecían realmente al rancho o podían administrarse junto con otras propiedades del valle.
El tercero era distinto.
Mencionaba que, tras la muerte de Julián, la situación de los menores debía revisarse porque no había un tutor reconocido viviendo con ellos.
Dos problemas en un mismo paquete.
La tierra y los niños.
Mercedes acercó el papel al candil.
—Nicolás, cuando esos hombres vinieron a medir, ¿quién los dejó entrar?
—Nadie.
—¿Tu papá estaba aquí?
—Estaba enfermo en la cama. Yo les dije que se fueran.
—¿Y se fueron?
—Después de medir.
Mercedes levantó la vista.
—¿Reconociste a alguno?
Nicolás asintió.
—Abelardo Rivas. Había venido otras veces por papeles. El otro era un capataz de Don Octavio.
Clara intervino desde el otro lado de la mesa.
—Papá discutió con Abelardo una semana antes de que lo mordiera la víbora.
Mercedes giró hacia ella.
—¿Por qué?
—No escuché todo. Solo recuerdo que papá dijo: “El agua no se vende con los niños encima”.
Nicolás la miró sorprendido.
—Nunca me dijiste eso.
—Tú estabas con él todo el día. Pensé que lo sabías.
Mercedes no necesitó más para comprender que Julián llevaba tiempo preocupado.
Pero una frase escuchada detrás de una puerta no bastaba para demostrar nada.
Y la escritura, por sí sola, tampoco resolvía la tutela.
—¿Dónde guardaba tu papá las cuentas del rancho?
Nicolás señaló una alacena.
Dentro encontraron recibos, listas de semillas, pagos por reparación de la acequia y hojas cubiertas por la letra inclinada de Julián.
Mercedes empezó a ordenarlas por fecha.
Eso sabía hacerlo.
Durante años había llevado las cuentas de una tienda mientras su patrón le cobraba hasta los lápices que gastaba anotando lo que él mismo le pedía.
Ahora esa costumbre de poner todo en columnas tenía otro valor.
Separó los papeles del rancho, los del agua y los referentes a los niños.
En una hoja encontró seis nombres con sus edades.
Nicolás, 14.
Clara, 12.
Mateo, 9.
Inés y Luz, 6.
Abril, 3.
Debajo, Julián había escrito pagos de alimentos, telas, medicina y escuela.
Nada extraordinario.
Precisamente por eso importaba.
Era el registro de un padre sosteniendo a sus hijos mientras podía.
Mercedes siguió revisando hasta que Nicolás se quedó dormido sentado, con la frente apoyada sobre los brazos.
Clara llevó a los pequeños a la habitación.
Mercedes continuó sola.
Cerca de la medianoche encontró una anotación diferente, escrita entre dos cuentas de mantenimiento de la acequia.
“Rafael sabe dónde termina la cerca vieja. No firmar nada sin él presente”.
Mercedes leyó el nombre dos veces.
El tío al que Julián ya no hablaba.
El único adulto de la familia mencionado por Nicolás.
Podía ser una advertencia.
También podía ser la única pista que Julián había dejado sin intención de convertirla en pista.
Al amanecer todavía faltaba mucho para que el cielo aclarara cuando un caballo se detuvo fuera del rancho.
Mateo despertó primero.
—Ya vinieron.
Mercedes se levantó de golpe.
No eran varios hombres.
Era uno solo.
Ancho de hombros, barba descuidada, camisa cubierta de polvo y una cicatriz pequeña sobre la ceja.
Nicolás lo reconoció desde la puerta.
—Rafael.
El hombre desmontó sin acercarse demasiado.
—Me dijeron que hubo fuego.
—¿Quién se lo dijo? —preguntó Mercedes.
—En un pueblo chico, el humo habla más rápido que la gente.
Nicolás endureció la cara.
—Mi papá no quería verlo aquí.
Rafael aceptó el golpe sin discutir.
—Lo sé.
—Entonces váyase.
Mercedes levantó una mano.
—Espera.
Nicolás se volvió hacia ella, ofendido.
—Él y mi papá se odiaban.
—No —corrigió Rafael—. Tu papá estaba enojado conmigo. No es lo mismo.
—Para él sí.
Rafael bajó la mirada un momento.
—Probablemente.
Mercedes sacó la hoja donde aparecía su nombre.
No se la entregó.
—Julián escribió que usted sabía dónde terminaba la cerca vieja.
Rafael dejó de mirar a Nicolás.
—¿Dónde encontró eso?
—Entre sus cuentas.
—¿Y la escritura?
Mercedes no contestó.
Rafael entendió.
—Bien. No me diga dónde está.
Nicolás pareció desconcertado.
Mercedes también.
El hombre caminó hasta el límite quemado del potrero y observó los postes.
Luego señaló hacia la parte más baja del terreno.
—La cerca nueva está corrida.
—¿Cuánto? —preguntó Mercedes.
—No sé sin medir. Pero está corrida.
—¿Quién la movió?
Rafael soltó una risa sin humor.
—Esa es la pregunta por la que Julián dejó de hablarme.
Explicó que años atrás él había ayudado a reparar la cerca después de una temporada de lluvias.
Julián creyó que Rafael había aceptado dinero de hombres relacionados con Don Octavio para colocar algunos postes más adentro y reducir, poco a poco, el terreno reconocido alrededor del manantial.
Rafael admitió algo peor de lo que Mercedes esperaba, aunque no exactamente lo mismo.
Sí había recibido dinero.
Pero aseguró que se lo pagaron por trabajar.
—Yo moví postes —dijo—. No sabía para qué querían hacerlo. Cuando entendí, quise decírselo a Julián. Ya era tarde. Él pensó que yo había vendido la tierra por unas monedas.
Nicolás dio un paso hacia él.
—¿Y no fue eso?
Rafael soportó la mirada del muchacho.
—Trabajé sin preguntar. A veces la diferencia entre no saber y no querer saber es demasiado pequeña.
Mercedes no lo absolvió.
Tampoco lo echó.
—¿Puede demostrar dónde estaba la cerca antes?
—Hay piedras enterradas que marcaban el límite. Julián y yo las pusimos cuando murió nuestro padre.
Aquello podía servir para discutir la tierra.
Pero Mercedes seguía pensando en el tercer aviso.
—¿Y los niños?
Rafael frunció el ceño.
—¿Qué tienen que ver ellos?
Mercedes le mostró el aviso sobre la tutela.
La expresión del hombre cambió al reconocer la firma de Abelardo.
—Esto no estaba cuando yo discutí con Julián.
—Ahora sí está.
Rafael leyó despacio.
Luego miró hacia la casa.
—Si separan a los niños, el rancho queda sin un adulto que pelee cada decisión mientras se resuelve quién administra lo que les pertenece.
—Eso pensé.
—Y si nadie pelea rápido, el agua vale más que la casa.
Por primera vez, Nicolás pareció entender que el peligro no era solamente quedarse sin techo.
Don Octavio no necesitaba necesariamente comprar las 32 hectáreas completas.
Necesitaba controlar el acceso al manantial.
La escritura decía quién era dueño de la tierra.
Los viejos derechos explicaban por qué otros querían discutirla.
Y los seis hermanos eran el obstáculo humano entre los interesados y una propiedad sin un adulto que pudiera defenderla de inmediato.
Rafael se ofreció a quedarse.
Mercedes se negó.
—Si Julián no confiaba en usted, yo no voy a entregarles a sus hijos solo porque vino antes que los otros.
Rafael asintió.
—Entonces no me los entregue. Déjeme mostrarle las piedras.
Fueron al potrero con Nicolás.
A unos metros de la cerca quemada, Rafael clavó una pala en la tierra.
La primera vez no encontró nada.
La segunda tampoco.
Nicolás lo miraba con creciente desconfianza.
En el tercer punto, la pala chocó con piedra.
Cavaron.
Apareció una roca rectangular marcada con una cruz sencilla.
Más adelante encontraron otra.
Y luego una tercera.
La línea que formaban quedaba fuera de la cerca actual.
Mercedes sintió una mezcla de alivio y preocupación.
Aquello confirmaba que Rafael no había inventado todo.
También sugería que alguien llevaba tiempo avanzando sobre el terreno.
No tuvieron oportunidad de seguir.
Se escucharon ruedas.
Esta vez sí llegaron varios hombres.
Abelardo Rivas venía sentado adelante en una carreta.
A su lado viajaba un hombre de traje oscuro demasiado limpio para el camino de tierra.
Detrás venían dos trabajadores.
Mercedes ordenó a Clara que mantuviera a los pequeños dentro.
Nicolás quiso quedarse afuera.
—Te quedas conmigo —le dijo Mercedes—, pero no respondes por coraje.
—¿Y usted sí?
—Yo tampoco.
Abelardo bajó primero.
Observó la cerca quemada como si fuera un detalle molesto.
—Señora Ríos, supongo.
—Mercedes Ríos.
—Nos informaron que está ocupando una propiedad cuya situación debe revisarse.
Mercedes casi sonrió ante la palabra “ocupando”.
Había llegado el día anterior para casarse con el dueño.
Ahora el hombre muerto parecía haber desaparecido incluso del lenguaje de quienes venían por su rancho.
—Llegué invitada por Julián Salgado.
—El señor Salgado falleció.
—Eso ya lo sé.
Abelardo miró a Nicolás.
—Precisamente por eso debemos resolver qué ocurrirá con los menores.
Nicolás apretó los puños.
Mercedes habló antes que él.
—¿Resolverlo cómo?
El hombre del traje intervino.
—No venimos a hacerles daño.
—Qué tranquilidad —respondió Mercedes—. La cerca se incendió sola y la amenaza también se escribió sola, supongo.
El hombre negó cualquier conocimiento.
Abelardo dijo que su visita era administrativa.
Según él, los familiares maternos habían manifestado preocupación por la capacidad de los hermanos para permanecer juntos sin un tutor establecido.
—Entonces nombre a esos familiares —dijo Mercedes.
Abelardo se detuvo.
—No tengo que discutir el expediente con usted.
—Pero sí vino hasta aquí a discutirlo frente a los niños.
Rafael se acercó desde el potrero.
Abelardo lo reconoció de inmediato.
—Tú no tienes nada que hacer aquí.
—Eso decía Julián —contestó Rafael—. Pero parece que los dos cambiaron de opinión tarde.
El hombre del traje miró hacia las piedras recién desenterradas.
—¿Qué están haciendo?
Mercedes siguió su mirada.
Ahí encontró el primer miedo visible en ellos.
No estaba en los niños.
Estaba en la línea vieja del terreno.
—Buscando lo que ustedes ya habían buscado antes del entierro —dijo.
Abelardo dio un paso hacia las piedras.
Nicolás se interpuso.
Mercedes lo tomó del hombro y lo hizo retroceder.
—No necesitamos pelear para que sigan donde están.
Abelardo la miró con dureza.
—Usted no comprende la situación.
—Entonces explíquemela.
—El señor Valdés sostiene que parte de esa zona pertenece a una propiedad colindante.
—¿Y por qué el aviso sobre los niños llegó junto con el aviso sobre la tierra?
Abelardo no respondió de inmediato.
El hombre del traje sí.
—Son asuntos separados.
—Llegaron juntos.
—Eso no significa nada.
Mercedes extendió la mano hacia Nicolás.
—Los avisos.
El muchacho corrió a la casa y regresó con ellos.
No con la escritura.
Eso la tranquilizó.
Mercedes sostuvo los tres papeles sin entregarlos.
—Misma firma. Fechas cercanas. Mismo interés en venir antes de que haya un adulto establecido aquí. Si son asuntos separados, pueden esperar separados.
Abelardo cambió de táctica.
Dijo que Mercedes no era pariente de los menores.
No era esposa de Julián.
No tenía autoridad reconocida sobre el rancho.
Todo era cierto.
Y por eso dolía.
Durante unas horas Mercedes había actuado como si decidir quedarse fuera suficiente.
No lo era.
La voluntad podía alimentar a seis niños, apagar una cerca y sentarlos juntos a la mesa.
No convertía automáticamente a una desconocida en tutora ni borraba los derechos de otros familiares.
Clara apareció en la puerta.
—Ella se queda con nosotros.
Mercedes se volvió.
—Te dije que entraras.
—Y yo escuché que él dijo que usted no tiene nada que ver con nosotros.
Abelardo suavizó la voz.
—Niña, nadie está diciendo eso.
Clara ni siquiera lo miró.
Miró a Mercedes.
—Papá la esperaba.
Nicolás se puso junto a su hermana.
—Y nosotros queremos que se quede.
Rafael bajó la cabeza.
Mercedes sintió el peso de algo que ningún papel podía concederle de inmediato.
No era autoridad.
Era elección.
Y esa elección de los dos mayores cambiaba lo que estaba dispuesta a arriesgar.
—No voy a decir que soy su madre —dijo Mercedes—. No voy a decir que soy dueña de lo que les pertenece. Pero tampoco voy a permitir que se los lleven por separado mientras se decide qué corresponde hacer.
Abelardo se impacientó.
—Eso no depende de usted.
—Entonces tampoco depende de Don Octavio.
Rafael soltó una exhalación corta.
El hombre del traje dejó de fingir amabilidad.
—Señora Ríos, podría regresar a su vida y evitarse problemas que no son suyos.
Mercedes pensó en Zacatecas.
En la tienda.
En los lápices descontados.
En el vestido guardado.
En cuatro años de cartas.
—Ayer eran problemas que no eran míos —respondió—. Anoche alguien prendió fuego a una cerca con seis niños adentro de la casa.
El hombre del traje miró a Abelardo.
Fue apenas un gesto.
Pero Mercedes lo vio.
Y Rafael también.
Abelardo se apresuró a decir que nadie podía relacionar el incendio con ellos.
Mercedes no los acusó.
No necesitaba hacerlo.
—Entonces les conviene que se investigue quién fue.
La visita terminó sin que los niños se fueran.
No porque Mercedes hubiera ganado.
Simplemente porque los hombres no tenían manera de llevárselos en ese instante sin convertir una presión discreta en algo demasiado visible frente a Rafael y los dos hermanos mayores.
Antes de subir a la carreta, Abelardo lanzó una última advertencia.
—Mañana habrá una revisión formal de la situación.
Mercedes respondió:
—Entonces mañana estaremos ahí.
Cuando se marcharon, Nicolás la miró como si hubiera prometido algo imposible.
—¿Y qué vamos a decir?
Mercedes recogió los avisos.
—La verdad, pero ordenada.
Pasó el resto del día preparando una sola línea de hechos.
La muerte de Julián.
La existencia de los seis hijos.
La escritura de 32 hectáreas.
Los derechos sobre el manantial.
Las visitas para medir antes del entierro.
Los avisos firmados por Abelardo.
La cerca desplazada respecto de las piedras antiguas.
El incendio.
La amenaza.
Y, sobre todo, el deseo de los hermanos mayores de permanecer juntos mientras se resolvía quién asumiría formalmente la responsabilidad por ellos.
Mercedes prohibió que Rafael añadiera sospechas que no pudiera sostener.
—No diga que Abelardo movió la cerca si no lo vio.
—Sé quién me pagó.
—¿Fue Abelardo?
—No directamente.
—Entonces no lo diga.
Rafael la miró con cierta irritación.
—Usted piensa como contadora.
—Gracias.
—No era cumplido.
—Igual me sirve.
Al día siguiente, lo decisivo no fue una confesión espectacular.
Fue algo mucho más pequeño.
Cuando Abelardo presentó la situación como si los seis niños estuvieran abandonados en un rancho sin ningún adulto dispuesto a hacerse responsable, Nicolás pidió hablar.
Dijo que Mercedes había llegado antes de enterarse de la muerte de su padre.
Dijo que podía haberse marchado con el dinero que Julián dejó para su regreso.
Dijo que se quedó.
Clara confirmó que Mercedes no había intentado quedarse con la escritura, sino que se la había entregado a Nicolás cuando apareció la amenaza.
Ese detalle cambió el tono de toda la discusión.
Si Mercedes hubiera llegado buscando la tierra, lo lógico habría sido guardar el documento para sí.
Había hecho lo contrario.
Había puesto la escritura en manos del hijo mayor.
Rafael declaró después.
No pidió que confiaran en él.
Admitió que años atrás había movido postes por dinero y que su hermano creyó que había traicionado el rancho.
Luego explicó dónde estaban las piedras antiguas y aceptó que su propia conducta había ayudado a crear la confusión que otros aprovechaban ahora.
Su admisión tuvo un costo.
Pero también volvió verificable el límite viejo.
Abelardo intentó desviar la atención hacia la tutela.
Entonces apareció la contradicción que Mercedes llevaba dos días viendo.
Si la preocupación principal eran los niños, ¿por qué los hombres de Don Octavio habían medido el manantial antes de que Julián fuera enterrado?
Si el problema principal eran los límites, ¿por qué la situación de los menores se movía al mismo tiempo y con tanta urgencia?
Nadie necesitó responder con una teoría grandiosa.
Bastó con separar los asuntos.
Mientras se revisaba la situación de los menores, el rancho no cambiaría de manos ni se modificarían sus límites.
Mientras se comprobaban los derechos del agua, nadie podía usar la ausencia de un tutor definitivo como excusa para tratar la propiedad como abandonada.
El plan que dependía de resolver ambas cosas juntas perdió fuerza cuando tuvieron que enfrentarlas por separado.
Don Octavio dejó de tener una vía rápida.
Abelardo dejó de controlar el ritmo.
Y Mercedes ganó lo único que necesitaba en ese momento.
Tiempo.
No fue declarada madre de nadie ese día.
Tampoco quiso serlo por decreto.
Aceptó quedarse como adulta responsable mientras la familia y las autoridades resolvían la situación de los hermanos, y Rafael se comprometió a responder por su parte sin reclamar el control del rancho.
Los parientes maternos dejaron de insistir en repartir a los niños cuando Nicolás y Clara expresaron con claridad que querían permanecer juntos y cuando quedó demostrado que la casa tenía medios para sostenerse si el agua seguía perteneciendo al rancho.
La verdadera batalla duró meses.
Hubo mediciones.
Hubo papeles devueltos.
Hubo días en que Mercedes creyó que cuatro años esperando casarse con Julián habían terminado convirtiéndose en una vida dedicada a descifrar cuentas que él ya no podía explicar.
Pero las piedras antiguas coincidieron con registros previos del terreno.
Los derechos del manantial permanecieron vinculados a Los Sauces.
La cerca tuvo que volver a su línea correcta.
Abelardo no pudo sostener que los asuntos habían avanzado de manera independiente cuando sus propios avisos y fechas mostraban una coordinación que nunca supo explicar de forma convincente.
Don Octavio terminó retirando su reclamación sobre la franja más importante alrededor del manantial cuando quedó claro que prolongarla tendría más costo y menos certeza de la que esperaba.
Rafael no salió convertido en héroe.
Mercedes se negó a regalarle esa comodidad.
Había aceptado dinero sin preguntar y había ayudado a mover la cerca.
Su arrepentimiento no borraba eso.
Pero durante los meses siguientes trabajó para colocar los postes donde debían estar y nunca volvió a pedir control sobre la propiedad.
Con Nicolás tardó más.
Al principio el muchacho apenas le hablaba.
Luego empezó a acompañarlo a revisar la acequia.
Después de un tiempo, dejó de llamarlo “ese hombre” y volvió a decirle tío Rafael.
Nada más.
Era suficiente.
Mercedes tampoco ocupó de golpe el lugar que Abril había querido darle la primera noche.
Cuando la niña preguntaba si ya podía llamarla mamá, Mercedes siempre respondía lo mismo.
—Llámame como te salga cuando no tengas que pensarlo.
Durante casi un año fue Mercedes.
A veces Merce.
Una tarde, Abril cayó mientras perseguía una gallina y se raspó una rodilla.
Mercedes salió corriendo de la cocina con un trapo mojado.
La niña levantó los brazos y gritó “mamá” antes de que ninguna de las dos pudiera decidirlo.
Mercedes no corrigió nada.
Clara, desde la puerta, tampoco.
El vestido de novia permaneció meses dentro del baúl.
Al principio Mercedes no podía abrirlo.
Después dejó de tener miedo de verlo.
Un día lo sacó, descosió con cuidado parte de la tela y usó el forro para hacer seis bolsitas pequeñas donde cada niño guardó algo de Julián.
Nicolás puso una navaja gastada que había usado con su padre para cortar cuerda.
Clara guardó una de sus cartas.
Mateo eligió una moneda vieja.
Inés y Luz compartieron dos botones de una camisa.
Abril guardó una fotografía que apenas recordaba cuándo se había tomado.
Mercedes conservó la última carta.
No como promesa de matrimonio.
Como prueba de la clase de hombre que Julián había intentado ser al final: uno que, incluso sabiendo que iba a morir, no le exigió a una mujer que sacrificara su vida por sus hijos.
Le dejó la puerta abierta.
Ella fue quien decidió no cruzarla de regreso.
Años después, la cerca del potrero ya no tenía postes quemados.
Nicolás había aprendido a llevar las cuentas del agua mejor que su padre.
Clara estudiaba por las noches en la misma mesa donde había recibido a Mercedes con los brazos cruzados.
Mateo podía recorrer la acequia sin cargar un palo para sentirse mayor.
Inés y Luz seguían haciendo casi todo juntas, aunque ya discutían por cosas pequeñas como cualquier par de hermanas.
Abril apenas recordaba el día en que alguien clavó una amenaza en la cerca.
Mercedes sí.
Conservaba aquella hoja doblada dentro de una caja junto con los tres avisos de Abelardo.
No para vivir mirando hacia atrás.
Los guardaba porque había aprendido que algunas familias nacen de una promesa y otras de una decisión tomada cuando todavía sería más fácil marcharse.
Una tarde de lluvia, Nicolás entró a la cocina con una tabla vieja bajo el brazo.
Era la que había cubierto durante años el hueco junto al fogón donde Julián escondió la escritura.
La madera estaba partida y ya no servía para el piso.
—¿La tiro? —preguntó.
Mercedes la tomó.
Pasó los dedos por la superficie marcada por humo, harina y años de pisadas.
—No.
Nicolás sonrió.
—Sabía que iba a decir eso.
Entre todos la limpiaron y la colocaron encima de la puerta de la cocina como una repisa sencilla.
Allí Mercedes puso seis tazas.
Una para cada hermano.
Debajo de esa tabla, años atrás, había estado escondido el documento que todos creían que decidiría el destino del rancho.
Ahora sostenía objetos comunes que se usaban cada mañana.
La escritura siguió guardada en un lugar seguro.
El manantial siguió corriendo por la acequia.
Y la casa que alguien había querido vaciar antes del amanecer terminó siendo más difícil de quitarles por una razón que ningún aviso había previsto: los seis niños ya no estaban esperando que apareciera un adulto para salvarlos.
Habían crecido juntos con una mujer que una vez llegó cargando un vestido de novia para comenzar una vida y terminó construyendo otra completamente distinta.
Mercedes nunca se casó con Julián.
Pero cumplió, a su manera, la última cosa que él había creído reconocer en sus cartas.
Cuando todo empezó a venirse abajo, permaneció.
